Gott

hoy creo en ovnis,
creo en los mayas
creo en el popol vuh
creo que creer es creíble
espero con horror escondido el fin del 13er Baktun
no sé qué haré ni nada por el estilo
pero esto es horrible
creo que es
cierto
y siento que así lo sea

-a veces uno ve la verdad y preferiría no haberla visto..
en esos casos...

3 minutos

pocas veces he creído tener las cosas bien claras.... pero a veces pasa algo, y uno dice; "¿qué mierda estoi haciendo?"
y las cosas se aclaran por 3 minutos

south of the border, west of the sun

leer novelas de murakami es como meterse en la vida de viejos (de tus viejos, incluso, es una posibilidad)
digo, tokio blues y esta, son historias contadas desde un personaje viejo.
a decir verdad son bastante parecidas. igual es comprensible, siendo dos novelas con un tema parecido y escritas por el mismo autor. da lata por otra parte que sea así. que uno vea que el éxito de murakami sea una coincidencia con el espacio en el que estamos viviendo; o que al menos pueda serlo.
de todos modos, es el barbara wood de mi pubertadolescenciatardía, o algo así.
creo que no dejan de ser clásicas novelas románticas (estas dos) (y un poco moralizadoras, ambas), y que están muy bien escritas.

no es lo mismo con The Wind-Up Bird Chronicle

... aunque igual, shimamoto...
no sé.: tengo que admitir que igual me quedó con las dos, y es una estupidez ponerse a comentar y discutir mentalmente estupideces cuando hay tanto por leer
(nooohxD)

red headed angel

es ist HIER

UNO

_
es chistoso, uno se convierte en psíquico después de que las cosas pasan, y te dejan una impresión increíble de sorpresa en toda la cara mental que imaginas tener.

qué más se puede pedir si en un libro el personaje es una mujer joven (niña) pelirroja, que describe las cosas de una manera que algo recuerda a caulfield
PERO , onda, el narrador protagonista, y las paalabras de ella misma acaba de pensar así sin más vueltas. a la larga, si caulfield hubiese sido niña, el libro no habría sido lo mismo
que manera de escribir obviedades....

lunas eléctricas para las noches sin luna-belén gache: sin menguantes, al tner menguante

yellow

http://www.florentijnhofman.nl/
http://www.florentijnhofman.nl/
http://www.florentijnhofman.nl/
http://www.florentijnhofman.nl/

arte

qué hacer cuando el arte termina haciéndote llorar?
qué hacer cuando la vida te hace llorar?
qué hacer después de llorar?

transmisión de sol

nadie sabe nada de ti. nada de ti. nada de nadie.
no sé nada de ti. sé nada de ti. no sé de ti.
no sé cómo ríes.
pero te veo salir, sólo salir y volver a salir.
porque las cosas salen y salen, y uno sólo se fija en eso...

no hay historias especiales sin cánones.
no hay escritura sin cánones. no hay lectura sin escritura. no hay escritores sin escritura. no hay máquinas de escribir sin escritores. no hay anticuarios sin máquinas de escribir. no hay cosas antiguas sin anticuarios. no hay antigüedad sin cosas antiguas. no hay historia sin antigüedad. no hay historia sin historia. no hay profes de historia sin historia. no hay psu de historia sin profes de historia. no hay carreras pseudohistóricas sin psu de historia. no hay historia sin historia. no hay historias especiales sin historia.
no hay nada sin nada. y también hay nada sin nada.

y tu no existes. no hay nada. hay nada.
y yo desaparezco, en la nada.

delivery+alejandro parisi

lo único que quería mi hermana era ir de shopping porque no había comprado nada, y eso que mi papá nos había dado plata exclusivamente para eso.. pero esa tarde terminamos yendo por corrientes hacia el oeste... o sea que de shopping, sólo existiría algo en versión libros... y si este libro no hubiese tenido un bonito cover, y no hubiese estado a ar$3 (poco menos de US$1), no lo habría comprado tan fácilmente. igual y así es la vida. cosas que pasan aunque uno siempre sabe que podrían no haber pasado.

a todo esto, no era el único libro a 3 pesos que compré xD. pero ha sido el primero que leí.

la historia básicamente se trata de un adolescjoven que trabaja repartiendo empanadas, y comienza a repartir cocaína también. si mi papá la hubiera leído, además de no gustarle, le habría parecido que estas cosas son muy de ficción. casi que no pasan. incluso aunque sepa que no es así...
lo muy bueno que tiene es cómo está escrita. primero, en primera persona y protagonista único todo el rato. nada de voyeurismo omnisciente. igual por eso hace recordar a holden caufield, y también al señor de el extranjero, de camus.
pero, Además, esá escrito casi como que todo lo que sucede lo opino mentalmente y llego y lo digo. y no explico, pero discrimino entre lo que pienso y lo que digo. y también marco silencios.

Acelero. Pongo música. Voy en el auto y pienso que es mucho mejor que el colectivo. La mina de la radio dice que son las cinco y veinte. Tengo hambre, pienso y voy por Santa Fe y paso por la puerta del shopping de Palermo. Romi, pienso y pienso que ni llamó para decirme gracias. Hija de puta. Sigo pensando en Romi y voy a Caballito. Estaciono en la puerta de la pizzería que está en la esquina del negocio. Me bajo del auto, entro y pido una cerveza. Como y pienso en Romi.

sólo la manera de escribir le da un toque muy difernte al personaje. según yo, le da más urbanismo a todo. tal vez no sea tan así, pero mi visión de la persona urbana se ha melancolizado bastante en los últimos tiempos...
el libro no tiene ánimos de hacer un juicio directo frente a la cuestión de la droga, pero el final muestra el aferro a lo tradicional (en una situación límite) como algo bueno para el personaje. tal vez se deba a que la incitación a hacerlo viene de alguien con ese pensamiento, pero de todos modos, resulta demasiado liviano el libro después de eso... termina diciéndote en la cara que es mejor seguir por el camino amarillo.
y puede tener razón... pero para mi esa confianza en el camino recto no llega aún

es la primera novela de alejandro parisi, y la verdad es que el tipo no es demasiado conocido (aún menos en chile). publica alguno qeu otro cuento, y trabaja haciend guiones paar la tve según entendí googleando, o sea que estará en españa... gogleando también leí reseñas que conectaban este libro con otros de semejante estilo mediante másquesimplesagradecimientos a diego paszkowski..
ahora, quizás quién será el polaco ese, y qué será lo tan común que comparten las novelas de sus pseudodiscípulos, no sé.

*ah, y que si alguien lo quiere leer, que lo pida
**ah, y que es la raja leer este libro después de que lo último fue una novela sobre la vida de copérnico. biográfica, sin explicaciones teóricas siquiera, y mitad ficción xD.

quote

Maybe it was a dream. From what I can recall, it seemed like a very interesting dream. Usually when you wake up, you would find a dream interesting for about five minutes. But when you begin to brush your teeth, the details start to become blurry, and by the time breakfast is ready, you'll have forgotten about it completely. By the time you realize it, all that's left in your mind is the impression "that sure was an interesting dream." I've already gone through this experience many times.

querer

hay veces que uno jura que quiere con demasiadas ganas que algo pase... otras, uno quiere tener algo. hay veces que las cosas pasan, o llegan, y uno ni siquiera llega a sentir lo que entiende por una 'pizca de felicidad'

en todas las cosas de la vida, la que más odio, y con más frecuencia, es ese ataque de ganas por poseer algo. sea una cosa material o no. es un ataque de egoísmo tan imbécil. no me gusta verme así; trazando como meta el llegar a tener tal cosa. porque nunca me resultó.

intento soñar de nuevo, pero no hay mucho más que rabia adentro.